Дождь барабанил по крыше черного внедорожника, словно пытаясь достучаться до совести его владельца. Николай сидел за рулем, уставившись на мерно работающие дворники, и чувствовал, как внутри него тугим узлом стягивается глухая, беспросветная тоска. Ему было тридцать шесть, он владел успешной строительной компанией, носил костюмы, сшитые на заказ, и имел на банковском счету сумму, позволяющую не думать о завтрашнем дне. Но прямо сейчас он был самым несчастным человеком в этом промокшем насквозь городе...