В те поры, когда старые боги ещё прятались в густых дубравах, а новые кресты уже белели по пригоркам, стояла средь лесов деревенька Матрёнино. Место глухое, мшистое: в низинах туман по утрам кислый, а на холмах сосны в самое небо стучат. Жило там люда немного, и все больше к земле жались, избы по самые окна вросли в суглинок. По весне здесь пахло талым снегом и горелой корой, а в зиму — горьким дымом из печных труб. В самом крайнем доме, где крыша мохом поросла, доживали свой век старик со старухой...

Этот парень, с удивительным именем Логан, меня всё время смущал. Он стал задавать вопросы не сразу после доклада, а в очередной перерыв. Вопросов у него было много, и почти все неожиданные. Я тогда так обрадовалась, что моя работа понравилась, что пробормотала: – Ох! Как много вопросов! Давайте, встанем у окна, и я отвечу на них подробно. Хорошо? Мой коллега Витька, стоявший рядом, тогда только ахнул. – Подумать только! Ты собираешь отвечать вслух, молчунья, а не в письменном виде, – и захихикал, пояснив Логану...