Тесто увлажнилось под ладонями, и я вдавила в него большой палец, оставляя ямку для варенья. Витька любит с вишней. – Ба, а можно я сам залеплю? – он подтянул табуретку к столу, влез коленками, потянулся за куском. – Мой руки сначала, разбойник. Он спрыгнул, зашлёпал к раковине. Восемь лет, а всё ещё пятки шлёпают, как у малыша. Я смотрела на его макушку с двумя вихрами, которые не приглаживались ни расчёской, ни водой, и внутри всё теплело. Десять лет назад его принесли ко мне в одеяле, сунули в руки красный комочек, и мой сын Артём сказал: «Мам, знакомься, это Виктор Артёмович»...