Осень — это не про грусть, а про подготовку к зиме. Хлеб за брюхом не ходит. С чего начинается хлеб? С колоска. Пшеничное поле напомнило море, которое гипнотизировалио меня, манило, звало, от него шел аромат хлеба, сытости. Я растерла колос пшеницы и положила зерна в рот. Они, как орешки, лопались на зубах, а волны из колосков расходились и возвращались вновь, обнимая и красуясь в своей первозданной красоте. Нет художника равному природе, которая штампует картины, одна краше другой. Дальше мы с мамой ехали на мельницу и мололи муку...