Тот день начался как обычно. Будильник прозвенел в шесть тридцать, я с трудом разлепил глаза и поплелся на кухню варить кофе. Ирина уже собирала Дашку в школу, а я, сонный и помятый, пытался прийти в себя, прежде чем отправиться на работу. – Сережа, не забудь, сегодня ты забираешь Дашу из школы, – напомнила жена, подкрашивая ресницы перед маленьким зеркальцем. – У меня совещание до шести, никак не успею. – Помню-помню, – кивнул я, отхлебывая горячий напиток. – В три заберу и сразу домой. Даша, наша третьеклассница, сидела за столом, болтая ногами, и неторопливо жевала бутерброд...

В комментариях к одной из моих статей, где я размышляла о том, почему более-менее состоятельные женщины могут быть не удовлетворены жизнью, и от усталости, гонки, рутины находят удовольствие в бокале вина, мне написали, что моя героиня круче меня. Все у нее в шоколаде, а ты (вы), дескать, просто завидуешь. Комментарий я сначала оставила, потому что толерантна к любому мнению. А потом все-таки, удалила. Он содержал и нес в себе негатив и агрессию, завуалированный мат. Я вовсе не против обсуждения статьи, но статьи, а не меня...