Готовился смотреть, кто красит там морковку, И досконально изучить, как там живут кроты, Но вот вчера нашел цыганскую подковку, И пожелал здоровья, и долгих лет мне ты. Но если честно, уходить мне неохота, Стараюсь даже, чтобы не подцепить ковид, Хочу я посмотреть на Абрамовича-банкрота, И то, как совершит Роман, как Боря, суицид...

- Ната, ты что, специально так нарезала? - Вячеслав брезгливо ткнул вилкой в салат «Оливье», словно патологоанатом, обнаруживший подозрительное новообразование. - Картошка брусками, морковка кружочками. Это что за авангард? У нормальных людей все кубиками режется. Одинаковыми! - Слава, ну какая разница... - Наталья устало потерла переносицу. На кухонном столе громоздились остатки новогоднего застолья. Гора грязной посуды, обрывки фольги, луковая шелуха прилипла к клеенке, как перхоть к черному пиджаку...