Звон хрустального бокала, ударившегося о мраморный пол, разорвал гнетущую тишину роскошной гостиной. Осколки разлетелись по итальянскому ковру ручной работы, словно крошечные бриллианты, отражающие холодный свет дизайнерской люстры. Елена стояла у панорамного окна, плотно запахнув на груди шелковый халат. Ей было сорок семь, но выглядела она безупречно: ухоженная, стройная, с благородной осанкой женщины, которая знает себе цену. Точнее, знала до этой самой секунды. — Ты меня слышишь, Лена? — голос Игоря звучал раздраженно, с металлическими нотками человека, привыкшего отдавать приказы...