Осень в этом году пришла рано. Не постучалась тихо, как обычно, а ворвалась в старый пригород, сметая остатки лета холодным ветром, срывая с деревьев последние листья и застилая землю мокрым, тяжелым покрывалом. Николай сидел на крыльце своего дома — того самого, который построил своими руками тридцать лет назад. Когда мир еще был цветным, смех жены наполнял каждую комнату, а маленькие ножки дочери топали по деревянному полу, оставляя за собой следы счастья. Теперь дом молчал. Молчали стены, помнившие тепло...