— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...

Мороз утром чуть ослабел, словно помогая Лене пережить этот последний отрезок пути. Она собрала сумки и попрощалась с администратором гостиницы. - Да как же ты с баулами своими, - посетовала женщина, глядя на Ленины сумки, - Постой, я сейчас. Она скрылась где-то в глубине служебного коридора и вернулась с молодым парнем, очень на неё похожим. - Вот, сын мой, подрабатывает у нас тут, мне помогает, снег почистить и всё такое. Толька, чего глазеешь? Помоги девчонке, на автовокзал ей надо. Бери санки, на которых возим порошок стиральный, в самый раз будут...