Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

— Лада, милая, как прошёл рабочий день? — Витя встретил жену у двери, забирая из её рук увесистые пакеты с продуктами. — Мальчишки уже дома, делают уроки. — Хорошо, но устала очень, — Лада разулась и прошла в комнату. — У нас в турфирме снова аврал, все хотят успеть забронировать летний отпуск. Она остановилась, заметив идеальный порядок в квартире и непривычную тишину. — А где дети? И почему так чисто? Витя как-то странно замялся, пряча глаза. — Понимаешь... к нам мама приехала. Лада застыла, медленно повернув голову в сторону кухни, откуда доносился звон посуды...