Ноябрьский дождь барабанил по подоконнику, размывая вечерние огни спального района. Анна сидела на кухне, поджав под себя ноги, и смотрела, как по стеклу стекают тяжелые капли. Чашка с давно остывшим чаем стояла рядом, на столе — раскрытая тетрадь с домашними заданиями сына. Дима уже спал, утомленный контрольной по математике и вечерней тренировкой по футболу. Ему было девять, и он становился все больше похож на отца — те же темные вихры, тот же упрямый изгиб бровей, когда он не хотел есть суп...