Светлана осторожно, стараясь не звякнуть фарфором, поставила на стол большое блюдо с домашними рулетиками из баклажанов. Масло слегка скворчало, источая аромат чеснока и грецких орехов — запах, который обычно вызывает аппетит и уют, но сегодня он казался ей удушливым. В гостиной стоял гул. Трое мужчин — её муж Игорь и его старые приятели, Андрей и Денис — уже перешли ту грань веселья, когда разговоры становятся громкими, а шутки — плоскими. Стол ломился от еды. Здесь были и мясная нарезка, которую...

Она стояла в дверях с таким видом, будто не ко мне пришла, а в поликлинику к злому врачу без талона: виновато, напряжённо, готовая в любой момент развернуться и уйти. Пакет в руках был обычный — из супермаркета. Тонкий, шуршащий, с рекламой колбасы. Но держала она его так, будто там лежало что-то живое. — Здравствуйте… — сказала она и сглотнула. И я, честно, сначала подумала: перепутала квартиры. Бывает. Тёмный коридор, одинаковые двери, люди вечно спешат. Потом она подняла глаза — и я узнала. Год назад эти глаза смотрели на меня иначе...