— Гонорар за перевод уже пришёл? Марина держала телефон обеими руками. На экране банковского приложения по её счёту светился ровный ноль. Семь месяцев работы. Четыреста страниц чужого романа. Ночи над словарём, когда весь дом уже спал. И вот этот ноль, спокойный и круглый, будто ничего и не было. Артём сидел напротив, за кухонным столом. Гладко выбритый, ровный, чуть сонный. Он листал ленту в смартфоне и не поднимал глаз. — Пришёл. Не переживай. Он сказал это так, будто речь шла о пакете молока, забытом в магазине...