– Я здесь теперь живу, – сказала женщина, небрежно покачивая связкой моих ключей. – Ваш муж разрешил. Я замерла на пороге собственной квартиры, не в силах поверить своим ушам. Передо мной стояла незнакомка – высокая брюнетка лет тридцати пяти в домашней футболке и джинсах. В моей квартире. С моими ключами. – Простите, что? – я сглотнула, крепче вцепившись в ручку чемодана. – Вы кто? – Вера, – она протянула руку для пожатия, словно мы встретились на деловом собрании. – А вы, должно быть, Анна? Сергей много о вас рассказывал...

Ключи лежали на ладони тяжёлой связкой — три штуки на брелоке с номером квартиры. Лена сжала пальцы, ощущая приятную прохладу металла, и посмотрела на Игоря. Муж улыбался так широко, что казалось, лицо вот-вот расколется пополам. — Ну что, хозяйка? — спросил он, кивая на дверь. — Хозяйка, — эхом отозвалась Лена и повернула ключ в замке. Квартира встретила их запахом штукатурки и свежей краски. Пустые комнаты казались огромными без мебели, солнечный свет широкими полосами ложился на светлый ламинат...