Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Руслан, мой лучший друг, рыдал в трубку — от него сбежала жена. Я искренне ему сочувствовала и клялась помочь. А через неделю узнала, что Надя, его «беглянка», прячется в соседнем районе и что я — единственная, кому она доверяет. Я оказалась между двух огней: страдающим другом и его женой, которая рассказывала такое, от чего кровь стыла в жилах. Но самое страшное было не это. Самое страшное, что её история стала зеркалом, в котором я увидела собственную жизнь. И то, что я там разглядела, меня напугало...