Тревога прорезала мой сон, подобно яркому лучу фонарика, внезапно ворвавшемуся в непроглядную темноту. Я проснулась от собственного сердцебиения — оно отдавалось в висках и стучало в ушах, словно пытаясь вырваться из груди. Часы на тумбочке показывали четыре утра. Марк не вернулся домой. Снова. Эта мысль заставила меня сесть на кровати, обхватив колени дрожащими руками. Пустое пространство рядом на подушке казалось ледяным пятром, расползающимся по всему телу. Я накинула халат и вышла в гостиную...

Вечер был потрясающим, но вспомнить его целым не удавалось. Пришедший ко мне отметить своё новоселье приятель выставил на стол килограмм бочковых соленых огурцов и что-то в бутылке, так напоминающую упаковку для продукции винно-водочного завода. Из закуски была картошка вареная и к ней скумбрия холодного копчения, салат русский, в обиходе называемый винегрет, но почему-то приправленный майонезом, сало. Расстались поздно. И как проходило расставание не помнила ни одна из сторон. Возраст. Вроде и не бегали больше в магазин КБ, а вот воспоминания странные...