— Куда это ты вырядилась? — голос Артёма прорезал тишину прихожей, едкий, как дым от папиросы. — Мать небось вторые сутки без горячего, постель грязная, а ты тут перед зеркалом крутишься! Софья замерла, рука застыла на молнии сапога. В отражении — размытое пятно лица, усталые глаза, в которых ещё теплилась надежда на обычный вечер. Хоть час передышки. Хоть немного воздуха. — Я договорилась с Ириной встретиться, — голос вышел тихим, примирительным. — Давно не виделись, она… — А мне плевать, с кем...