Лена стояла посреди пустой квартиры и медленно поворачивалась вокруг своей оси, словно пыталась впитать каждый сантиметр пространства. Солнце било в широкие окна, расчерчивая пол яркими прямоугольниками света. Пахло свежей краской и чем-то еще — новизной, что ли. — Ну что? — Игорь обнял её за плечи. — Нравится? — Нравится, — выдохнула она. — Боже, как нравится. Три года. Три года они с Игорем откладывали каждую копейку. Три года она отказывалась от новых вещей, смотрела на подруг в их кофточках из «Зары» и молча жевала свой домашний обед из контейнера, пока коллеги заказывали пиццу...

— Мам, я же сказала — дома ты! Господи, да сколько можно! — Алена швырнула половник обратно в кастрюлю, суп выплеснулся на плиту. Мария Васильевна поджала губы, руки задрожали. В глазах мелькнул испуг — она опять что-то сделала не так. Только вот что? — Прости, доченька... А где дом? Алена вцепилась в край стола. Костяшки побелели — нет, не побелели, это клише какое-то дурацкое — просто пальцы вцепились так, что ногти впились в дерево. Двенадцатый раз за вечер. Двенадцатый. Она считала. — У меня, мам...