Квартира пахла бабушкой. Пылью на книжных полках, лавандой от шкафов, чем-то неуловимо старым и родным. Но яблоками – больше не пахло. Я стояла на кухне, смотрела на духовку. Она была старая, с облупившейся эмалью, с ручкой, которую нужно поворачивать с усилием. Бабушка никогда её не меняла – говорила, что новые не держат температуру. Я не меняла тоже. Двадцать лет. Просто не включала для выпечки. Двадцать лет назад здесь каждое воскресенье пеклось одно и то же. Яблочный пирог. С корицей, с сахарной корочкой сверху...