Муж улыбался и разливал шампанское. Пузырьки поднимались к краю бокала, лопались один за другим – мелкие, торопливые, будто спешили закончиться. Я смотрела на Варю. Она дула на свечи, и тёмно-рыжие кудри, густые, крупными кольцами, падали ей на лицо. Семь свечей. Семь лет. Телефон лежал в кармане кофты, и я чувствовала его тяжесть так, будто он весил килограмм. Может, два. – За нашу именинницу! – Глеб поднял бокал. Голос низкий, с хрипотцой на согласных – такой он у него ближе к вечеру, когда устанет за смену...