Нина Антоновна аккуратно закрыла общую тетрадь в клеточку и спрятала ее под стопку свежевыглаженных полотенец в комоде. Ее сердце билось так, словно она прятала не исписанные убористым почерком листы, а как минимум план по захвату мира. Впрочем, для ее шестидесяти двух лет то, что находилось в тетради, было не менее революционным. Она присела на край дивана, поправила идеальную складку на юбке и вздохнула. В прихожей хлопнула дверь — это пришел ее сын, Евгений. Тридцатипятилетний, серьезный до зубовного скрежета, руководитель отдела логистики в крупной компании...