– Ира, синюю папку не трогай, я утром сам отвезу её нотариусу, – сказал Виктор из коридора и так быстро захлопнул дверцу шкафа, будто поймал там не папку, а чужой взгляд. Я стояла у плиты и помешивала гречку, которая уже начинала приставать ко дну кастрюли. Вечер был обычный, домашний: чайник шумел, по телевизору кто-то громко спорил о погоде, за окном мокрый снег лип к стеклу и сразу сползал вниз мутными дорожками. – А что за папка? – спросила я, убавляя огонь. Виктор не сразу ответил. Он вообще...