# Свекровь сказала: "Ты разрушила жизнь моего сына". А через год она призналась в том, что скрывала Я стояла у плиты. Помешивала борщ деревянной ложкой. Варила по бабушкиному рецепту. С говядиной. С фасолью. Обычный вечер среды. Ничего не предвещало беды. Муж Игорь должен был прийти с курсов через час. К семи. Мы планировали поужинать вдвоём. Спокойно. Поговорить о прошедшем дне. Звонок в дверь. Неожиданный. Резкий. Настойчивый. Длинный. Кто-то держал кнопку несколько секунд. Я вытерла руки о фартук...

Утро начиналось как обычно, но именно такие утра и становятся поворотными. Ты не ждёшь от них ничего особенного: ставишь чайник, смотришь в окно на серый двор, думаешь, что опять забыла купить молоко. И вроде бы всё будто всегда. Только внутри давно растёт что-то тяжёлое, тянущее, липкое… И вдруг одна мелочь становится той самой последней каплей, от которой трескается терпение. Я поставила на стол тарелку с омлетом. Старалась, хотя не знала — зачем. Из всех привычек, что остались в нашем браке, любимой была только эта: готовить ему завтрак...