Серёга приехал к деду в середине августа. Городской, после института, в модных кроссовках — а тут пыль, комары и скрипучая калитка. Деревня в Коми, на Вычегде, три десятка дворов, и половина — с заколоченными окнами. Мать сказала: «Проведай, Серёжа, а то совсем один там. Не дай Бог что...» Дед Ефим встретил на крыльце — сухой, жилистый, с седым ёршиком волос. Глаза светлые, как выцветшая река. Обнялись сухо, по-мужски. — Ну, приехал, — сказал дед. — Проходи. Первые два дня Серёга привыкал. Помог по хозяйству — дров наколоть, забор подлатать...

В нашем офисе по утрам всегда пахло кофе. И как ни странно, бумагой. Не какой-то особенной, а самой обычной: из принтера, из папок, из стопок, которые мы таскали туда-сюда годами. Коллектив у нас был как старая, но крепкая мебель: не новая, зато надёжная. Мы столько всего вместе прошли, что уже понимали друг друга без слов. — Даша, ты опять кофе в своей кружке с котиками завариваешь? — услышала я голос Игоря, нашего старшего менеджера. Он стоял в дверях, потирая руки от утреннего холода. — А что, хочешь сказать, что от этого кофе хуже становится? — улыбнулась я...