— Пин-код — вещь личная. Чужим его не дают, — Валера завязывал шнурки, даже не глядя в мою сторону. В прихожей пахло его одеколоном — резким, «директорским», как он сам шутил. Я прислонилась к косяку. В груди неприятно кольнуло. Обида была не горячей, со скандалом, а какой-то холодной, сквозной. — Валер, я же не прошу доступ к счетам, — я старалась говорить ровно. — Мне просто на всякий случай. Мало ли? Ты занят, а нужно срочно что-то оплатить. Или курьер приехал, а ты не слышишь. Мы двадцать восемь лет живем...