Знаете, есть книги, в которых ты как будто живешь во время чтения… Пару лет назад я жила в Америке вместе с «Унесенными ветром». В прошлом году оказалась в средневековой Японии вместе с «Сегуном». А в этом году я половину июня прожила в Австралии, в имении Дрохеда, у «Поющих в терновнике»...

В конверте было пять правил. Бумага плотная, как открытка: лощёная, белая, пахнущая чужими духами. Имя адресата — «Для Алины» — выведено аккуратным, твердым почерком, с таким горделивым росчерком в конце, будто подпись уже сама по себе была аргументом. Алина держала это в руках — тонкий прямоугольник, весомый как приговор, — и думала о том, что утро начиналось с ванильного аромата блинчиков и тихого стука дождя, а стало каким‑то слишком важным. — Возьми, доченька, — сказала Галина Ивановна, не сняв плаща...