Вечерний свет в гостиной был слишком мягким, слишком уютным и невыносимо скучным. Марина смотрела на Марка. Он сидел в своем любимом кресле с планшетом, сосредоточенно изучая квартальные отчеты. Между ними было всего два метра пространства, но Марине казалось, что их разделяет океан застывшего бетона. — Марк, ты помнишь, какой сегодня день? — спросила она, накручивая локон на палец. — Среда, Марин. Десятое число. А что? — он даже не поднял взгляда. — Ничего. Просто среда. В этом «ничего» звенела обида...