— Перепишем трёшку на Игоря, поживём пока у мамы. Я уже всё решил. Вилка Лены замерла над тарелкой. Котлета остыла, паром её больше не вело. Кирилл говорил это, не отрываясь от телефона, будто сообщал, что завтра дождь. — Что мы перепишем? — Квартиру твою. На брата моего. Ему московская прописка нужна для работы, а у нас лишняя площадь простаивает. — Он наконец поднял глаза. — Чего ты так смотришь? Дело житейское. Лена положила вилку. Аккуратно, на край тарелки. — Трёшку моего отца. — Нашу трёшку, — поправил Кирилл и снова уткнулся в экран...