Людмила Борисовна Корнеева стояла у окна своей трехкомнатной квартиры на Ленинском проспекте, разглядывая знакомый до мелочей дворик. Октябрьское солнце косо падало на асфальт, где когда-то, лет двадцать назад, играла ее дочь Алена. Сейчас там гоняли мяч совсем другие дети, а Алена, уже тридцати двух лет от роду, сидела за кухонным столом и нервно теребила ручку своей замшевой сумочки. — Мам, ну послушай меня спокойно, без эмоций, — Алена говорила ровно, но Людмила Борисовна, не поворачиваясь, чувствовала напряжение в голосе дочери...

Прошлым летом, в самый разгар июньской жары, Людмила Борисовна снова позвонила с той же песней: — Стасик, решила кухню переделать. Плитку поменять, гарнитур новый поставить. Опять придётся к вам на время перебраться. Но теперь я была во всеоружии. За год я хорошо изучила характер свекрови и поняла — с ней нужно действовать её же методами. — Людмила Борисовна, — сказала я сладким голосом, — конечно, приезжайте! Но у нас сейчас такие перемены... — Какие ещё перемены? — насторожилась она. — Ну как же! Стас теперь встаёт в пять утра на пробежку...