Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...

– И она мне, такая, говорит, что она на себя взяла заботу о нашей маме, а я не могу хоть что-то для семьи сделать, – делится с подругой Вероника. – А ты мало делаешь что ли? Ты, насколько я знаю, помогаешь финансово, если требуются обследования или санаторий, то хлопочешь, устраиваешь, отправляешь, на ремонт маме деньги выделяла тоже ты, а не Елизавета, – говорит подруга. – Выходит, что мало. И все так: Лиза живет рядышком, помогает, присматривает. Но у меня же не маму требуют забрать к себе. Хотя, знаешь, забрала бы, да мама не поедет...