Тут без длинной предыстории никак. Но постараюсь коротко. Я замужем, у нас с мужем у обоих второй брак. Четверо детей на двоих (двое мои от первого брака, двое его - двойняшки). Мои взрослые, живут отдельно. Его - с нами. Но здесь не про них. Просто хочу заметить, что здесь не про взаимоотношения с детьми. У нас всё норм. Может, потому, что меня и мачехой-то назвать нельзя. Я им скорее подруга или старшая сестра. Поэтому - никаких проблем. Но вот старшее поколение семьи моего мужа - это нечто. Нет, он не маменькин сынок...

Конверт из лаборатории казался невесомым, но давил на кухонный стол с силой гранитной плиты. Я смотрела на него, не решаясь вскрыть. Пятнадцать лет. Пятнадцать лет я была матерью. Любящей, заботливой, настоящей. А теперь ответ на вопрос, кто я на самом деле, лежал в этом тонком бумажном прямоугольнике. Все началось с пыли и решения избавиться от старого хлама. Письменный стол мужа, громоздкий и темный, давно просился на дачу. Разбирая ящики, под кипой пожелтевших счетов и гарантийных талонов, мои пальцы наткнулись на неровность...