— Продать. И давай без вот этих твоих трагических вздохов, Ксения. Голос Ростислава, мужа, резал по живому, пока я смотрела на старые липы за окном. Те самые липы, под которыми мы с бабушкой прятали «секретики» в детстве. — Рост, я же просила. Мы договорились не трогать эту тему. — Кто это «мы»? Я договорился? Я просто дал тебе время свыкнуться с неизбежным. Он прошелся по комнате, хозяйским жестом проведя пальцем по пыльной крышке фортепиано. Словно уже оценивал товар перед продажей. — Это не просто квартира...

Нравятся мне всякие перепечатки из книжек, особенно зарубежных с полезными советами о том, что из вещей надо выбросить из наших квартир и не вспоминать никогда. Очень любят делиться советами из них и тут, в дзене. Читаешь такого советчика и понимаешь, что не от хорошей жизни он такое пишет. Прям "крик исстрадавшейся души", не меньше: "Вы когда-нибудь пытались открыть шкаф у своей мамы? Или — страшнее — у бабушки? Это как входить в хронику культурного апокалипсиса: стопки простыней, которые...