В центре Москвы, на пятьдесят втором этаже стеклянной башни, Олег Смирнов наслаждался своим статусом. Его офис сверкал чёрным мрамором, а картины на стенах стоили больше, чем дома в Подмосковье. В свои пятьдесят один год он построил империю технологий, но больше всего любил унижать тех, кого считал ниже себя. Через золотой интерком раздался робкий голос секретаря: — Марина и её дочь здесь для уборки. Впустить? Олег ухмыльнулся. — Пусть войдут. Дверь открылась, и Марина, сорокапятилетняя уборщица, вошла с тележкой...