В библиотеке №3 было тихо. Так тихо, что Надежда Петровна слышала, как пыль садится на корешки. Сентябрь за окном выплакивал последние тёплые дни. Дождь стучал по жестяному козырьку крыльца. Часы на стене тикали с каким-то старушечьим упрямством: тик-так, тик-так, мы ещё тут, мы ещё работаем. Надежда Петровна пришла ровно к девяти, как обычно. Разделась в тесном коридорчике, повесила плащ на вешалку. Протёрла стол влажной тряпкой. Провела пальцем по корешкам книг на верхней полке – там, куда редко дотягивались посетители...

– Ты что, скупая такая? Или не любишь мужа? Галина Васильевна бросила эту фразу так легко, будто спрашивала, почему я не положила сахар в чай. Она сидела на моей кухне и вид у нее был деловой. Рядом, на краешке стула, примостился суховатый мужчина в сером костюме, юрист Олег Викторович. Я поставила перед ними чашки. – Галина Васильевна, при чем тут любовь? Это моя квартира. Я на нее пять лет копила, еще когда Ромы в планах не было. – А что такого? – Свекровь пожала плечами и взяла печенье. – Ты же любишь Рому? Стало быть, доверяешь ему...

— У тебя двадцать минут на сборы, — голос Романа звучал сухо, словно скрип несмазанной дверной петли. — Инна возвращается завтра утром. Рейс перенесли. Оксана замерла у кухонного острова. В воздухе витал густой аромат запеченной дорадо с розмарином и лимоном — она готовила этот ужин три часа, стараясь порадовать любимого человека. Ей двадцать один год. За плечами лишь казенные стены интерната да диплом кулинарного колледжа. Роман казался ей спасательным кругом. Взрослый, обеспеченный владелец сети строительных магазинов...