Утро началось странно спокойно. Слишком спокойно, как перед грозой. Я сидела за своим маленьким кофейным столиком у окна, облокотившись локтем на гладкую, немного прохладную столешницу. В ладонях — большая кружка, от неё поднимался густой, терпкий аромат свежемолотого кофе, наполняя кухню тем особенным запахом, который я всегда воспринимала как знак: это мой дом, моя территория, моя крепость. Тёплый пар щекотал лицо, за окном лениво шуршали по двору чьи‑то шаги, где‑то вдалеке лаяла собака, в соседней квартире кто‑то глухо ронял что‑то тяжёлое...