Станислав вырвал у меня паспорт так обыденно, словно забирал пакет с мусором. Я даже не сразу закрыла рот. Мы стояли у гейта F12, вокруг гудел новый стамбульский аэропорт — бесконечное пространство из стекла, металла и запаха дорогого парфюма вперемешку с кебабами. До посадки на рейс до Хабаровска оставалось сорок минут. — Посидишь здесь, — Стас засунул мой загранпаспорт в глубокий внутренний карман своей куртки и резко застегнул молнию. — Подумаешь. А то ты слишком много стала рассуждать о «личном пространстве» и «разводе»...