Запах антоновки всегда возвращал меня в детство. Бабушка Анна Савельевна резала яблоки тонкими дольками, складывала в розетку с синими цветочками и говорила: — Ириша, дом — это не стены. Дом — это место, где тебя никто не выгонит. Я тогда не понимала, зачем она так говорит. Просто кивала, жуя сладкую мякоть, и смотрела, как солнце ложится полосками на её кухонный стол. Трёхкомнатная квартира в Нижнем казалась огромной. Высокие потолки, скрипучий паркет, узкие коврики в коридоре — всё это было моим миром каждые каникулы...

Смоленск. Ночь. Душная и липкая, как проклятие. Даже несмотря на то, что с неба непроглядной стеной льет дождь. Такое впечатление, будто сама природа рыдает над человеческой глупостью. Злата стояла под дырявым навесом старых входных дверей приюта «Надежда для всех» и сжимала пальцами воротник капюшона. Вода стекала по рукам, просачивалась сквозь кеды и холодила тело где-то под лопаткой. А рядом - сутулая фигура, обмотанная лохмотьями, с влажными волосами, прилипшими к щекам и полностью скрывавшими черты лица...