«Не могу я больше с ним жить. Ну не могу...» Ира уронила голову на руки и отчаянно зарыдала, в голос, сотрясаясь всем телом. Я протянула руку и погладила её по волосам. Одна прядь выбилась из-под заколки и прилипла к мокрой щеке, и я аккуратно убрала её за ухо, как делала когда-то своей дочке перед школой. «Ир, ну ладно тебе. Господи, я правда не знала, что ты так страдаешь. Всё так плохо?» «Плохо, Ась. Очень плохо». Она подняла на меня лицо, красное, опухшее, и стала перечислять. Ему почти семьдесят, а ей пятьдесят...

Задумывались ли вы когда-нибудь, проходя мимо обычной груды камней, почему они все такие неодинаковые? Один гладкий и блестящий, словно полированный, другой шершавый и угловатый. Третий - полосатый, как зебра, а четвёртый - однородный, будто расплавленный воск. Кажется, это всего лишь безмолвные свидетели нашего существования, но на самом деле они хранят в себе истории миллионов лет, рассказы о бурях и затишьях, о жаре и холоде, о рождении и разрушении. Каждый камень - это маленькая, но очень древняя книга, страницы которой написаны природой...