Захожу к девчонке в комнату — а там музей. На полках японские школьницы с мечами, коты с крыльями, роботы. На стенах — корейские красавчики с подведёнными глазами, хрен разберёшь, парень или девка. И внезапно у кровати — фотка мужчины в траурной рамке, свечка, искусственные цветы. Её отец. Его не стало, когда ей было двенадцать. Уже тогда, в принципе, можно было бы догадаться, что наша связь ничем хорошим не закончится. Мне бы обуться и на выход. Но мне двадцать, голова выключена, работает другой орган...