— Дачу я дарю сестре, ей нужнее, а мы ей не пользуемся, — сказал он. Я ничего не ответила. Просто смотрела, как его пальцы снова потянулись к вазочке, взяли тот же орех, сжали. Орех треснул. Антон ссыпал скорлупу в кулак, поискал глазами мусорное ведро — оно стояло под мойкой, но он не встал, положил скорлупу обратно в вазочку, к целым орехам. Дача. Шесть соток в сорока километрах от города. Яблони, которые сажал еще мой дед. Смородина по периметру. Щитовой домик, перекошенный, с печкой-буржуйкой, которую мы топили в сентябре, когда приезжали за картошкой...