«Хватит меня доставать. Я тебе не сын» — уже набирал я смс
Электричка «Москва — Петушки», вагон третий, тамбур воняет мокрыми куртками и перегаром. Стою, вцепившись в поручень, — сидячих мест нет с самой Курской. За окном темень и косой дождь по стеклу, будто кто-то из шланга поливает. Смена была — врагу не пожелаешь. Один клиент три часа мозг выносил из-за перебитой краски на пороге, второй приехал забирать машину и обнаружил, что я «не ту сторону полирнул». Хотя я полирнул ту. Ту самую, которую он мне пальцем тыкал в понедельник. В кармане куртки звякнуло...