Осенний питерский вечер сочился мелкой, противной изморосью. В окнах высотки на Крестовском острове горел уютный янтарный свет, но в квартире на двенадцатом этаже атмосфера была далека от домашнего тепла. Артур размашисто мерил шагами просторную гостиную, отделанную дорогим мрамором и светлым дубом. В руках он держал папку с документами. На диване, сжавшись в комочек и кутаясь в старую вязаную шаль, сидела Анна Сергеевна — его мать. Ей было семьдесят два года, и вся её жизнь, казалось, сейчас умещалась в один потрёпанный чемодан, стоявший у двери...