Я до сих пор помню запах своего сада в тот последний спокойный день. Это была смесь влажной после полива земли, пряной горечи бархатцев и, конечно, главного, пьянящего аромата – густого, медового запаха старых роз. Моих роз. Они были не просто центром сада, они были центром моего маленького мира, который я с такой любовью выстраивала год за годом на этом небольшом клочке земли за нашим домом. Старый, раскидистый куст с толстыми, почти древесными стеблями был усыпан темно-бордовыми, бархатными цветами...

— Вера Сергеевна, вы должны понимать, это не личное. Голос у нового редактора, Вадима Олеговича Соколова, был ровным, хорошо поставленным, как у диктора в новостях. — Это просто бизнес. Вера Сергеевна Беляева смотрела не на него, а на единственную ручку на его огромном белом столе. Дорогая, из черного дерева с золотом. Она казалась одинокой и неуместной в этой стерильной белизне. — Наш бренд... он нуждается в омоложении. Новая аудитория, понимаете? Короткие, яркие форматы. Клиповое мышление. Он взмахнул руками, словно пытался поймать в воздухе эти самые клипы...