Квартиру мне оставила бабушка. Однокомнатную, в старом доме на Ленинградском проспекте, с высокими потолками и скрипучим паркетом. Бабушка Зоя прожила в ней сорок два года, я выросла у неё на руках, и когда она умерла, эта квартира стала моим якорем. Единственным по-настоящему надёжным местом на земле. Мне тогда было тридцать четыре. Ни мужа, ни детей, зарплата бухгалтера в строительной фирме. Зато свой угол. Я сделала ремонт, поклеила обои цвета топлёного молока, повесила бабушкины занавески с васильками...