Тот день запомнился мне ощущением идеального покоя. Субботнее утро, июньское солнце щедро заливает наш уютный дворик, только что скошенный газон пахнет свежестью. Я сидела в плетеном кресле с книгой, наслаждаясь тишиной, которую изредка нарушало лишь жужжание шмеля в розах. Муж Сергей возился с мангалом, начищая его к вечерним шашлыкам. Мы как раз отмечали годовщину переезда в этот дом, свою маленькую крепость, которую строили и обустраивали три года. Идиллию нарушил настойчивый, резкий звонок в калитку...

Аромат дорогих духов «Шанель №5», который я так любила и который Максим считал признаком хорошего тона, резко смешался с запахом жареной курицы, доносящимся с кухни. Я застыла на пороге гостиной, сжимая в руках стеклянный флакон. Он был тяжелым и холодным. — Опять ты эту дешевую дрянь готовишь? — его голос прозвучал из глубины комнаты, где он сидел, развалившись в кресле из белой кожи, и листал документы. — Я же говорил, чтобы наняли нового повара. Или твои родители не смогли бы одолжить нам на это? Ой, забыл, у них и на хлеб-то не всегда хватает...