Телефон зазвонил в 4.37 утра. Виктор Сергеевич Холодов не спал. Он вообще редко спал последние три года, с тех пор как Люда забрала Настю и переехала к матери в Пушкин. Сейчас он сидел на кухне, курил Яву и смотрел в окно на мёртвый ноябрьский двор. Пепельница была полна, кофейник остыл. — Холодов, — сказал он в трубку, уже зная, что ничего хорошего этот звонок не принесет. — Виктор Сергеевич, это дежурный. Вас срочно вызывают на Васильевский. Четыре трупа в расселенном доме на четырнадцатой линии...