Глядя на происходящее, на ум приходят слова из старого советского фильма: «Господи, как скучно мы живём! В нас пропал дух авантюризма. Мы перестали лазить в окна к любимым женщинам».
— Да какая разница чья эта квартира? И что что она твоя? Тут будет жить моя мама! А тебе место и в колдовой найдём. — Кричал муж.
Солнечный заливной свет танцевал на паркете, который я только что вымыла до блеска. В воздухе витал аромат свежесваренного кофе и яблочного пирога, моего фирменного. Я любовалась нашей гостиной. Не моей, а именно нашей. Квартира досталась мне от бабушки, но за два года брака с Андреем она пропиталась нашими общими воспоминаниями, смехом, мечтами. Каждая вещь здесь была частью нашей истории. На полке стояла смешная керамическая свинка — сувенир из нашей первой совместной поездки на море. На диване лежал плед, под которым мы любили прятаться холодными вечерами, смотря фильмы...
— С какой стати твоя мать рот разевает на мою квартиру? Пусть вспомнит, кто за неё платил — явно не она!
— Готов ужинать? Вопрос прозвучал буднично, почти лениво, от плиты, где шипело масло в сковороде. Ксения даже не повернулась, услышав щелчок замка входной двери. Но ответ мужа заставил её замереть, ложка замерла в руке. — А? Да, сейчас. Это не было его обычным «да». Обычно Артём, переступая порог, сбрасывал усталость вместе с пальто, тут же начинал рассказывать о новом проекте или ворчать на пробки. Сегодня же его голос звучал глухо, отстранённо, словно он говорил не с ней, а с самим собой. Ксения выключила газ и медленно обернулась...