— Пап, хватит мне звонить! Ты меня замучил! Я работаю! — голос сына звучал резко, будто удар хлыста. В трубке повисли короткие, равнодушные гудки. Михаил Борисович, которому на днях стукнуло 74, медленно опустил смартфон на столешницу. Знаете, в этот момент он не разозлился. Он просто как-то разом постарел еще на пару лет. Мы сидим с ним на его уютной старомодной кухне, пьем чай с чабрецом из кружек с отколотыми ручками. Я слушаю его и понимаю: мы, тридцати- и сорокалетние, сейчас живем так, будто у нас в запасе еще минимум жизней пять, как в видеоигре...