Я не могу простить маму. История взрослого человека с диагнозом ДЦП
Ради тебя я бросила всё, а ты оказался маменькиным сынком, ничтожество!— я прошла через боль и стала сильной
— Лёш, давай поговорим... — Наталья шагнула вперёд, протягивая руку. — Поговорим? — Он усмехнулся, и от этого звука по спине побежали мурашки. — Четыре года, Наташ. Четыре года я ждал, что ты одумаешься. Что вспомнишь про сына. Про нас. Алексей стоял в дверях детской, перегородив путь. Руки скрещены на груди, челюсть сжата так, что скулы выступили острыми углами. За его спиной на кровати сидел семилетний Тёма с рюкзаком в руках, молчаливый, застывший, словно боялся дышать. — Я не забывала... — Забыла! — Голос сорвался на крик, и Тёма вздрогнул...
Из общаги — в элитное жильё: как она переиграла бывшего
— Вали отсюда. Сейчас же. Марина замерла на пороге их квартиры, сжимая в руке сумку с продуктами. Пакет молока качнулся и стукнулся о дверной косяк. — Что ты сказал? Виктор стоял посреди коридора, скрестив руки на груди. Его лицо было каменным, но в глазах плясали злые огоньки. — Я сказал — вали. Это моя квартира. Я платил ипотеку. — Мы платили. Вдвоем. Восемь лет. — Ты? — он коротко хохотнул. — Твои жалкие тридцать тысяч из архива? Не смеши меня. Я один тянул эту лямку. А ты тут просто жила. Пакет выскользнул из пальцев...