В деревне грусть не засиживается — она как тень от облака, скользит по лугу и уходит за реку, оставляя место солнцу, что греет спину во время покоса, или пару от печи, где хлеб наливается коркой золотой, ароматной, как обещание нового дня. Здесь утро начинается с крика петуха, что будит не только кур у сарая, но и руки, тянущиеся к ведру у колодца, холодному, тяжёлому, но полному жизни. День — это река в разлив: несёт огородные грядки, где семена прорастают сквозь усталость, шорох сена в сарае,...

Гуляя с собачонкой Маней, мы уже несколько дней не заходили в Светкин бор по протоптанной тропинке, боясь стряхнуть богатство шуб на сосёнках, готовое от малейшего прикосновения накрыть с головой белым пухом. Кружили по накатанным снегоходом тропинкам и любовались, грустя о грядущей оттепели, напророченной синоптиками. И вот она пришла... Отяжелели, разбухнув влагой, рукава шуб... Зашлёпали прозрачные струйки с крыш, плюхаясь в земляных лунках... Вытаяла выброшенная на берег пруда лодка, проявив очертания...